他说：

“打多久？

打到我死，或者它死。

成功？

能守住今晚，就是今天的成功。”

空军指挥官的嘴角抽了一下，像想笑，没笑出来。

他慢慢坐回去，脸转向窗户。

过了好一会儿，极低地说：“我的人信我。

可我怕，有一天我跟他们一样，把雾当成路，把跑道当成天。

我不怕死。

我怕最后从天上下来，连自己是谁都记混了。”

神中射团长一直没出声。

他坐在桌子最暗的那一头，背微微弓着，像一支压进了枪膛的弹。

他脸上的伤疤在灯下像一道干涸的河，从眉骨到嘴角，把右半边脸的肌肉都拉得有些歪。

他不说话时几乎不呼吸，整个人像和背后那面墙长在了一起。

他把那张地图折了又折，折痕裂成白线。

他拿手指一点一点抹平，像在给一张旧皮顺毛。

良久，他开口：

“我的人不打近战。

他们只在远处看。

看多了，人也静。

可今天有个射手说，雾里总有人叫他的名字。

三回。

每一回都像他家里的声音。

头一回他回头了。

后两回没回。

他后来用胶带把后颈的头发全缠起来，怕有人从后面朝他后脑勺吹气。

我让他下来休息。

他说，团长，我一下来，前面就真没人看雾了。”

他抬起脸，眼窝底下一片乌青，像刚从深井里爬出来的人：“我的人已经三班倒倒了七个钟头。

再有四个钟头，眼睛就花了。

明早之前，你得给我个准话。

我能从哪调到人。

没人，什么都空谈。”

方远志把搪瓷杯从纸角上拿开。

他看看神中射，又看空军，最后看雷诺伊尔：“人，北社那边还能挤。

我去谈。

他们要什么给什么。

我知道你不想拿以后换现在。

可现在不换，以后就没了。
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