放下来时，杯底在桌面上磕出极轻的一声。

像谁在这满屋子的沉默里，点了半下头。

空军指挥官一直朝外看。

这时忽然坐直，像从很远的地方把魂收回来。

他比在座所有人都高，瘦而直，像一根长期绷着的弓弦。

脸颊上两团晒出来的红，红得不健康，像贴了两块旧胶布。

嘴唇白得发灰，说话时不怎么张，只从牙缝里往外挤，每个字都带着一种被风吹了很久的干硬。

他手指扣在窗沿上，指节白得发青。

窗沿被雨泡过，留着一道极深的湿痕。

“你们知道今天下午我最后一架侦察机回来的时候，飞行员在机舱里吐了。

不是吓的。

是累的。

两天没下来，两条腿浮肿，靴子脱不下来。

地勤把他架出驾驶舱，他还在报坐标、高度、风向，像背报告一样。

眼睛睁着，里面全是雾。

他跟我说，参谋长，那雾不对。

它不飘。

它长在地上。

跟着你影子走。

我让他去睡。

他摇着头笑，说我还能飞。

说完腿一软，跪在跑道上，两个人架不住。”

他停了一拍，声音低下去，像刀背在磨石上拖：“我的人快飞不动了。

油也快见底。

暗区联系不上，飞机靠近就被雷达照。

你们一个个说暗区在，暗区会应。

我拿什么信？

拿我那些从座舱里爬出来的兵信吗？”

他站起来，椅子往后一挫，刮得地板吱地一响，像在每个人后槽牙上划了一刀。

他双手撑在桌沿，身体前倾，眼睛直直盯着雷诺伊尔，像要把那层玻璃盯穿：

“雷帅，我就问一句。

我们到底还要打多久？

我们到底还能成功吗？”

满屋像被抽掉了空气。

火盆里的炭红了一下，又暗了。

窗上凝着水雾，从里面看，整座城糊成一片。

雷诺伊尔没马上答。

他把茶杯转了一圈，又转回来。

然后抬头，看空军指挥官。

目光很平，没火也没软。
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