墙在长，他在磨。

磨到最后，他连举刀的力气都没有了，只能反手握刀，用刀背去砸，去敲。

落刀战团的刀法里有这一路，叫“碎骨”。

不是杀人，是拆人。

用刀背顺着关节缝一根一根敲进去，把连接组织震松，再把骨头卸下来。

贝克曼斯从没用过这一路。

团长教他的时候说：这是最后的刀。

不是你快死的时候用，就是你不想杀人的时候用。

现在他用了。

腐心的腿被他卸下来三次。

三次都长回去了。

长得一次比一次快。

第一次用了十几分钟，第二次用了不到十分钟，第三次只用了五分钟。

五分钟。

他眼睁睁看着那些灰白色的骨茬像豆芽一样从断口处挤出来，弯曲、缠绕、变粗、变硬，重新变成一条能支撑那具庞然大物的腿。

他在那一刻忽然明白了一件事：腐心不是在和他打。

腐心是在拿他练。

拿他试刀。

拿他当磨刀石。

他贝克曼斯，用尽了毕生所学，到头来只是对方训练教材里的一页纸。

这个念头让他口腔里泛起一股极苦极酸的味道。

他把那股味道咽下去，弯腰从地上捡起一块断掉的半截刀刃，用布条缠在左脚鞋底外侧，然后重新握紧了自己的卷刃刀。

“腐心，腐心。”他的喉咙里挤出这两个字，像两块碎铁片在互相刮。

他不知道自己为什么要叫它的名字。

也许是因为太累了，累到脑子里只剩这个名字。

也许是因为他觉得，一个人——不，一个曾经是人——打到现在，总该有谁叫它一声。

这一声不是呼唤，是确认。

确认那个在黑暗中不断站起来的东西，真的曾经和他们一样，有肩膀，有脊梁，有把刀插进腰带之后走路时刀鞘轻磕腿侧的习惯。

他不是在和一只怪物打。

他是在和一只怪物化了的兵打。

它没有回答。

它没有耳朵了。

他的刀在第四个小时把它的巨首砍下来一次，第七个小时又砍下来一次。

现在它的脖子上只剩一个断口，断口边缘长出一圈新的组织，像刚要成型的花，又像被剥了皮的疮。

它已经听不见了。

它只是站在那，用身体告诉他：你杀不死我。

贝克曼斯吐出一口气。

那口气在冷空气里凝成一团极淡极淡的白雾，很快就散了。

他把腰间的布条又紧了一下。

勒进肉里的布条几乎不疼了。
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