新历20年4月23日。

圣辉城西北方向七十公里处，旧国道与废弃工业带的交界地带。

雾不是从天上降下来的，是从地里长出来的。

那雾带着湿冷的霉味，像有人把几千条泡烂的麻袋铺在废墟上，又浇了一瓢酸水。

能见度不到二十米。

早晨的天光被浓雾滤成灰白，灰白里又掺着极淡的绿。

雾里有东西在动，看不清轮廓，只听见脚步声——太齐了，齐得像是谁在地底用一根棍子一下一下敲着节拍。

万战官的先锋连停在国道东侧的一处洼地里。

部队已经连续行军两天两夜，从北境的雪线一路压下来，几乎没有合过眼。

军装裹满泥浆和灰尘，干硬得像披了半身陶土。

有人蹲在地上用刺刀削木棍，削到一半停住，刀尖抵在木头上，耳朵竖起来听。

“什么声音。”削木棍的兵说。

他叫唐满，三十五岁，万战官三营二连一排的机枪手。

脸上横七竖八的纹路，像一页被水泡过又晒干的旧账本。

“脚步声。”接话的是副射手杆子，二十出头，瘦得跟枪管似的，抱着弹链蹲在旁边，指节冻得通红。

“好多人。

在雾里面。”

“不是好多人。”唐满把木棍往地上一扔，“人没这么整齐。

是别的。”

通讯器在排长手里“嘶啦”响了一声。

排长许成，矮个，宽肩，下巴上一道斜疤。

他蹲在洼地最前面，单膝压着土坎，举着望远镜往雾里看。

雾太厚，什么都穿不透。

他放下望远镜，转头做了个“安静”的手势，然后极低地说了一句：

“接触准备。”

万战官的人不喊“准备战斗”。

他们说“接触准备”。

接触就是交火。

没有试探，没有警告。

精锐核心。

全军的刀刃。

刀刃不废话。

第一排无声散开，找掩护，卧倒，枪口架在土坎和废弃农机的残骸上。

第二排往侧翼移动。

杆子把弹链搭进机匣，唐满拉了一下枪栓。

金属声在雾里极轻极脆地响了一下，像谁在极近处嚼碎了一粒冰。

雾里的脚步声停了。

静。

那种静不是没有声音，是声音突然消失之后的静。

唐满只听见自己的血管在跳。
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