杆子把呼吸放得极慢。

许成的手按在通讯器上，没说话。

雾里亮起一盏红灯。

又是一盏。

又是一盏。

那红色极暗，像被血浸透的旧灯泡蒙了毛玻璃，一闪一闪，节奏不均匀，像呼吸，又像脉搏。

红点分布在不同高度和方位，像一群在深水里缓缓浮动的鱼眼。

“老天爷……”杆子小声说。

“闭嘴。”唐满说。

但他的声音也发紧了。

第一排有人打开了战术手电。

白光照进雾里，被吞了一半，剩下那一半光柱里照出一个轮廓。

一个士兵。

全套重型战术装备——头盔、面罩、防弹背心、护肩、护膝、战术背囊，一样不少。

但装备已经和身体长在了一起。

战术背心的迷彩布料被从内部撑裂，裂口处嵌着肿胀发黑的肌肉组织。

防弹插板被顶得凹凸不平，露出像涂了鱼胶。

头盔碎了半面，裂纹里填满干涸发黑的血迹和从内部钻出的暗黑色菌丝，像从棺材板面顶破的。

裂口边缘嵌着几颗发黑的牙齿。

脸颊高度腐烂，颧骨和牙床裸露，下颌骨上长出一层灰白色骨质增生，像倒着长的骨钉。

嘴半张着，外翻的牙根和发紫的牙龈暴露在晨雾里。

最扎眼的，是那副护目镜。

原本应该是一排红色LED冷光。

但此刻镜片后面是一团被脓血包裹的、膨胀到几乎要挤出镜框的眼球组织。

红光从肉里透出来，不是光亮，是肉自己发出的暗红。

光随着某种看不见的节律明灭，每次亮起，镜片边缘就有暗绿色粘液往外渗，沿着镜框滑到面罩上，和溃烂的皮肉融在一起。

像在哭。

但它没有眼睛了。

它哭的是毒。

它手里握着枪。

制式步枪，枪身被腐蚀得坑坑洼洼，护木裹着一层灰绿色粘稠的膜。

但枪机还能动。

它握枪的姿势极标准——右手握把，左手托护木，枪托抵肩。

练过成千上万次、刻进肌肉里的动作。

病毒吃掉它的大脑，没吃掉它的肌肉记忆。

它站在雾里，像一尊从旧战场上爬起来的、还保持着战斗姿态的雕像。

“开火。”许成说。

枪声响了。

不是万战官先开的。

是它们。
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