新历20年4月20日。

圣辉城，北侧封锁墙，第三火力点。

凌晨的炮声停了之后，封锁墙上的守军换了一班。

新上来的这组人里，有两个是从东线临时调来的二线步兵，还有三个是落刀战团撤下来休整的轻伤员。

天还没亮透。

北侧封锁墙外的废墟像一片沉在灰雾里的海底，断壁残垣在雾气中若隐若现，偶尔被封锁墙上扫过的探照灯照亮，露出钢筋和碎砖交错的狰狞轮廓。

风从南边吹过来，带着湿冷的土腥味和极淡极淡的焦臭，像有什么东西在地底下慢慢腐烂，又把那股气息从裂缝里一点一点挤出来。

老伍坐在沙袋后面，背靠着那堵被炮火啃得坑坑洼洼的混凝土胸墙。

他四十多岁，脸被硝烟和风沙磨得像一块旧树皮，颧骨高，眼窝深，左边眉骨上方横着一道已经愈合了多年的旧疤，像一条干涸的河床。

左臂吊在绷带里，手腕以下被包得严严实实，只露出几根发紫的手指，像五根被霜打过的枯枝。

他用右手攥着半块压缩饼干，咬一口，含在嘴里慢慢化，舍不得嚼。

饼干是军需品里最硬的那种，硬得能把牙崩掉。

他含了好一会儿，才用舌尖抵着上颚一点一点磨，磨下来的碎屑混着口水咽下去。

他知道这半块饼干是他一天的口粮。

封锁墙上的补给线已经被切断好几天了，后勤运上来的东西一天比一天少。

昨天还能每人分到一块饼干和半壶水，今天饼干只剩半块，水壶里的水也早就喝得见了底。

老伍喝水的方式很特别——他不仰头灌，而是把壶口贴在嘴唇上，极慢极慢地倾斜，让水一点一点渗进嘴里。

他当兵二十多年，早就学会了在缺水的时候怎么让每一滴水都从舌面上滚过去，滚得越慢，水就越经喝。

阿良蹲在他旁边，瘦高个，作训服穿在身上像挂在竹竿上。

脸上涂着一层没擦干净的油烟，黑乎乎的，被汗冲出一道道浅沟，露出底下青白色的皮肤。

他正在擦刀。

刀已经卷了三处刃，他用布条卷着刀柄，把刀背抵在沙袋上，用一块碎石片慢慢刮。

刮一下，骂一句。

“落刀这名字到底谁起的。”阿良把刀翻过来，对着晨光看卷口，“老子砍了四个小时，全在砍那身烂甲。

刀卷了不说，胳膊都快震脱了。

落刀落刀，这他妈是刀落。”

“你悠着点。”老伍含含糊糊地说，“你那刀还能落，我这条胳膊差点一起落了。

五个人拖回来仨，还有个只剩半条腿。

你知足吧。”

“我知什么足。

我不痛快。”阿良把刀插回鞘里，往沙袋上一靠，眯着眼看天。

天灰蒙蒙的，还没亮透，云层压得低，像一块拧不干的旧抹布搭在城市上空。

“屠夫那边一个突击组全没了。

我们这边又少了几个。

再这么打下去，落刀就真成‘落’刀了。

全落了。”

旁边一个东线来的二线兵正往弹匣里压子弹。

他叫马山，二十出头，个子不高，肩宽背厚，一双大手像两把小蒲扇。

听了阿良的话，他手上没停，只笑了一下：“落刀不错了。

总比我们强。
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