新历20年4月20日。

圣辉城南城区，废弃铁路编组站。

贝克曼斯不知道现在是几点。

他的表在第六个小时就停了。

表面被腐心溅出的尸液蒙住，玻璃上结了一层暗绿色的膜，像一块正在发霉的冰。

指针黏在盘面上，一根叠着另一根，像两条被冻僵的腿再也迈不动了。

他已经没有力气去拨它，甚至没有力气去把它摘下来。

那截发绿的金属贴在手腕上，凉得发烫——他已经分不清冷和热了。

他只知道天还没亮。

编组站上空的夜色像一块泡了水的黑布，沉沉地往下坠，坠得人肩膀发酸。

探照灯从封锁墙方向扫过来，每十五秒一次，白光从废墟的断壁间漏过去，像一只巨大的、沉默的眼睛，在看他，又不在看他。

他靠在半截坍塌的站台柱子后面，左手按在腰间那两把刀柄上。

他自己的刀已经卷刃了。

第三个小时就卷了，刃口翻卷得像被风吹坏的伞骨。

他用石头砸平了继续砍。

到第七个小时，刀身出现第一道裂纹；第九个小时，第二条裂纹从刀背一直伸到刀腹。

现在它已经成了一片布满裂痕的、还在勉强维持形状的铁。

但他还握在手里。

刀柄上缠着他从衣摆撕下来的布条。

布条被血和汗浸透，在他掌心凝成一种像树皮一样粗糙的壳，和皮肤黏在一起，分不清哪里是布哪里是肉。

那把年轻队员的刀，他始终没有拔出来。

它别在备用挂扣上，刀鞘贴着左腿，每走一步就轻磕一下腿侧。

像有人在跟他说话。

他听不清，但那个节奏让他知道自己还没死。

年轻队员把刀给他时说：团长，刀在人在。

说完就冲上去堵腐心的左翼，然后就再也没回来。

后来他在碎石里找到了年轻队员的半截袖章。

袖章上绣着一把落下来的刀。

那是落刀战团的徽记。

他把袖章叠起来塞进怀里，贴着心脏。

心脏还在跳。

跳得很慢。

但还在跳。

腐心就在二十步外。

它也不动了。

不是死了，是在消化。

从第七个小时起，它就不再主动进攻，只是站在那里，站在一堆被它自己撞翻的列车轮对中间。

它那具破败到极点又不知疲倦的躯体像一截插在废墟里的腐木，安静得可怕。

只有胸腔那颗肉瘤还在缓慢地抽搐，每一次搏动都从伤口里挤出一小股荧光绿色的尸液。

尸液顺着肋骨的缝隙淌下来，在地上积成一片，像活的一样，弯弯曲曲地朝四周爬去。
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