你要是收到了，替我跟王姨说一声——她做的豆腐，我们都爱吃。

等仗打完了，我们回去吃新鲜的。”

老孙看完，把信折好，放进围裙口袋里。

他拿起刀，把案板上最后一块豆腐切成两半，一半装进塑料袋，递给旁边排队的人，另一半用湿布盖上。

他解下围裙叠好放在案板上，对旁边卖菜的老吴说了一句“帮我看着摊”，拿着那半块豆腐往柳荫街背后走去。

他穿过两条巷子，在一间不到二十平的平房门口停下来。

门没锁。

他敲了两下门框，推门进去。

王桂芳正坐在床边缝补一件小孩的棉袄。

棉袄袖口磨破了，她用一块从旧被面上剪下来的碎布补上去，针脚很密，线不太够，还差半寸。

她看见老孙，愣了一下。

老孙把豆腐放在桌上，从口袋里掏出那封信递给她。

“你侄子。

北境来的信。

寄到了菜市场。”

王桂芳接过信，没有马上拆。

她把信翻过来，看着信封上那个陌生的部队番号，手指在番号上轻轻摸了一下。

然后她拆开信，看了一遍。

她没有哭。

嘴唇在轻轻发抖，抖了好一会儿才停。

她把信放在桌上，用那只跛了的脚撑着身体站起来，走到灶台边，把老孙带来的那半块豆腐从塑料袋里取出来放在案板上，拿起刀。

刀落在案板上，闷闷的一声。

她切下三片豆腐，每一片都切得和纸差不多厚。

她打开灶火，往锅里倒了一碗水。

水开了，她把豆腐片放进去，又往锅里加了几片白菜叶子，一小撮盐。

盐在沸水里迅速融化，只在锅铲边缘留下极细极细的一圈白色结晶。

她用锅铲慢慢搅着。

蒸汽模糊了她的脸。

她把汤盛进三只豁口的蓝边碗里。

一碗放在桌上，一碗端到老孙面前，一碗自己捧在手里。

她慢慢喝了一口。

咸的，很淡很淡的咸。

她放下碗，用指尖抹了一下碗底那层极薄的白色盐霜，放在舌尖上。

然后她抬起头看着老孙。

“老孙，明天我去帮忙。

豆腐摊你一个人忙不过来。

我腿不好，但切豆腐的手艺还在。”

老孙点了点头。

他把碗里的汤喝完，站起来，把那封信从桌上拿起来，重新折好，放在王桂芳的针线盒旁边。

然后他转身走出门。
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