什么都别碰。”

“那是什么？”小陆问，嗓子发紧。

祁连山站起来，用刀尖极轻极轻地碰了一下那白丝。

白丝蜷了一下，像被烫了，又慢慢舒展开。

他脸色更白了。

“不知道。”他说，声音又低又哑。

“我们在城外见过。

南线，雾天。

那回我们一个班，十一人进去，出来三个。

那东西到底是什么，从哪来，有多大本事，我们到死都没闹明白。

就一条——别让它近身。

别背对它。

只要被它近了，就没了。”

“没了是什么意思？”小陆追了一句。

“字面意思。”祁连山回头看了他一眼。

那眼神很平，平得像是烂在肚子里太久的事被翻出来晒，“人还在，魂没了。

你看着他走过来，跟没事人一样。

然后他转过头来朝你笑。

一晚上都在笑。

到天亮，人死了。

脸上还带笑。”他顿了顿，把刀往腰里一挂，“所以后来我们管它叫笑面。

笑面。

它不急着杀你。

它先看。

看谁最怕，看谁最先转头。

转头的那个，就是它的。”

他说这话时，雾像又浓了几分。

小陆打了个哆嗦，把枪往怀里紧了紧。

王婶在门后听见这些话，后背上出了一层冷汗。

她低头看自己怀里的蓝布包袱，那里头裹着阿忠的旧棉袄。

阿忠当兵走那天穿的就是它。

他站在门槛上，回头朝她笑。

那笑亮得能把人眼睛晃出泪来。

她赶紧把门掩上，不敢再看外头。

祁连山没多停留。

他走到街心，用刀鞘敲响了一只不知谁家门口的破铁桶。

咣。

咣。

咣。

他喊：“所有人出来！
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