柜底那串湿脚印没往外爬。

它们贴着木影，一路朝里。

像有人刚把门关死，就立刻转身，顺着更深那头退了进去。

陆折蹲下去，指背在地上一抹，摸到一手冰水。

水不深，薄薄一层，偏黏，像从很多年没透过气的木缝里一点点渗出来的。

七号柜已经不震了，柜板后的滴水声也停住，只剩楼上偶尔一记撞栏，闷闷压下来，像有东西知道这条口死回去了，正换地方找路。

沈雁把陆清禾接过去时，动作很轻。

她没说安慰人的话，只低声丢了一句：“我不让她见全灯。”

老周背靠柜门，手里还横着那根撬棍，额头全是冷汗：“你们真下？”

“都到这儿了。”许观把枪口往下一压，示意陆折看柜底，“脚印没乱，说明里头那东西还认路。”

“认路不代表认人。”沈雾嗓子发哑。

她脸白得像刚从水里捞起来，盯着那串脚印时，左手指节却压得很稳，“槽里会借脚走。

先看步子，别听上头。”

陆折没应声。

他还记着掌心里那一下。

两长，一短。

陆清禾最后那点力气没落空。

她是想把这道手势钉进他骨头里。

门里那只翻牌手在木架后轻轻拍了一下。

啪。

不催，像点头。

许观先动手，把七号柜底那块最湿的踢脚板撬开一条缝。

木板后头不是墙，是往下斜的一道窄槽，宽得只够一个人侧身，里头黑水贴着斜坡缓缓淌，水面浮着碎木屑、烂纱头，还有一股旧纸泡烂后的酸味。

风从下面往上顶，凉得像死人嘴里吐出来的。

“我先下。”许观说。

“我第二个。”陆折已经把外套脱了，只剩里头一件沾水发冷的黑衣。

沈雾看了他一眼，没抢，只把那块写着“下槽”的木片塞给他：“要是真碰上顺过十三号的人，先给他看这个，别先碰脸。”

陆折接过木片，木边还湿，新翻出来的潮气沁进掌纹里。

“你呢？”他问。

“我垫后。”沈雾说，“后头要是有人借我的声开口，你别回。”

许观已经顺着斜槽滑了下去。

鞋底压水的声音很轻，一声，一声，实实在在。

陆折跟着下。

槽壁两边全是湿木，手一扶就发黏，像摸在发胀的人皮上。

他没让自己多想，膝盖顶着斜坡一点点往里送。

上头那一小片光很快被柜底吞掉，只剩前面许观手里那支压到最低的冷灯，勉强照住脚边两三步。

沈雾最后下来，把光再压暗一格。

整条活槽像被谁从胸口剖开过，又草草缝回去。

木板上全是老旧补钉，隔一段就有一道往里翻的接缝，像不止修过一次。

陆折看见自己脚边那串湿印，到了斜坡底就分开了。
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