今夜那最远的一线比昨夜更远了些，也更深了些。

他极轻地吐了口气，知道那是石塘村口老槐树下那几窝草认了光。

光从碑东出发，过了荒草甸子，过了那粒新芽，一路往东，走到了石塘。

石塘那几窝草认了光，最远的那线便又往外伸了一截。

他坐在矮凳上，听夜风极轻极慢地从檐下过。

过了许久，那三线温慢慢收回来，收到脚心，收到膝盖，收到胸口。

他站起来，把灯芯拨低，回屋睡了。

躺下前，他忽然想，那后生写“籽出了”，三个字。

他没写“我到了家”，没写“路上好走”，没写“村里人都好”。

他只写“籽出了”。

这便是石塘人的性。

和这草一样，不绕弯，不修饰，活便活了，亮便亮了。

他闭上眼睛。

第二日一早，他把石塘来的那几粒籽收进一只单独的布袋，与院里的籽分开。

他在袋上写了两个字——“石塘”。

阿宁问他为何分开。

他说：“石塘的籽，种回石塘去。

这里的籽，种到别处去。

各归各土，各长各的。”阿宁没再问。

他把那袋石塘籽挂在檐下，与院里的籽并排。

风一吹，两只小布袋极轻极慢地晃着，像檐下又多结了两粒果。

他看了一会儿，慢慢回屋，把心法本取出来，写道：

“石塘村来信。

籽出了，结了籽，夜里亮了。

村人未写己事，只写草。

草活即人活，草亮即村亮。

光行二十里，一日可至。

人携籽归，十日可活。

自今而后，东域之光不止出于此院，亦出于石塘。

灯分两处，根同一源。”

写完，他合上本子，把它收进怀里。

新的一天，又开始了。
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