平安锁，只刻这六个字，不多一笔，不少一笔，规规矩矩，安安稳稳。

城东那位老银匠，打了一辈子锁，就只会这八个字的排列组合。

她也曾有过一把，一模一样的字，一模一样的手艺，藏在最贴身的地方，藏了很多年。

后来孩子没留住，锁也丢了。

她没找过，不是不想找，是不敢找——怕找到了，那点念想也就跟着断了。

此刻这把锁就躺在她掌心里，冰凉，却烫人。

她的手指开始抖。

不是冷的。

厨房里灶膛的火还没熄，热气烘着。

是那凉意从锁片爬上来，顺着血脉钻进骨头缝里，让她骨头缝都跟着发颤。

瘦高个的话又在她耳朵里嗡嗡作响——“不该说的别说，不该看的别看。”那把枪顶在她额头的冰凉触感，隔着这么多天，还能清晰地回想起来。

那不是一瞬间的凉，是慢慢渗进去的，渗进骨头里，连着好几天做梦都会突然惊醒，伸手去摸额头。

她应该把它放回去。

放回帆布袋里，拉上拉链，就当没看见。

她男人还瘫在里屋那张吱呀作响的破板床上，等着她送饭回去。

他身上的褥疮，烂了又好，好了又烂，最深处能看见发黄的骨头。

护理工请不起，全靠她一个人翻身、擦洗、上药。

她要是出了事，死了，烂了，谁给他翻身？

谁给他换药？

谁给他一口热汤续着那口要断不断的气？

她应该放回去。

她的手没有动。

她把锁片攥得更紧了，攥得那棱角硌得掌心生疼。

疼好，疼能让人清醒。

她竖起耳朵听——院子里静悄悄的，只有风声。

主屋那边黑着灯，瘦高个和光头开车走了，到现在还没回。

现在不放回去，以后可能就再也没机会了。

那个帆布袋，明天可能就会被收走，或者被随手扔到哪个角落，这把锁，就再也见不到它的主人了。

心在腔子里跳得又急又重，撞得她耳膜嗡嗡作响，太阳穴也跟着一抽一抽地疼。

快得她有点头晕，眼前发花。

她像被什么无形的东西推着，猛地拉开围裙口袋，把攥得温热的锁片塞了进去，紧紧贴着大腿的皮肤。

动作快得像是偷，手心里瞬间就空了，只剩下一片冰凉的汗。

指尖探进口袋时，碰到自己大腿的皮肤，凉的，全是冷汗，粘腻腻的。

她飞快地把手抽出来，围裙侧面口袋的位置，留下一道不自然的凹陷褶皱。

她用另一只手，用力地、一遍又一遍地抹平那道褶皱，直到布料看起来和旁边一样平整，看不出任何塞了东西的痕迹。

指尖还在细微地颤抖。

然后，她像个真正没事人一样，转身，端起灶台上那个边缘掉了瓷的搪瓷碗，稳稳地盛了一碗白粥。

米是新下的，熬得刚好，米粒软烂，粥面凝着一层薄薄的“米油”，香气温热。

只是她的手还在细微地抖，粥面晃了一下，清亮的粥水差点漾出来。

她用粗糙的拇指指腹，迅速擦掉碗沿那一点点湿润的痕迹，然后，长长地、深深地吸了一口气。
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