有一段时间，我自以为是棋手。

那是博雷罗被救下来之后的头几年。

我看着他养伤，看着他恢复，看着他把那把旧刀重新别回腰后。

他话少，手稳，走路没声音。

我交给他第一件事的时候，他只说了一个字：好。

三天之后，他回来复命，站在我面前，不喘，不晃，不开口。

我看了他很久。

他看着我。

然后我点头。

他也点头。

从那天起，他就没走过。

我把他安排在山谷里。

住在西厢房。

给他配了一把新刀，他没要。

他用了自己那把。

刀柄上有旧疤，刀刃有三处缺口。

他说那把刀跟了他很久。

我没再劝。

我这个人，劝过一次就够了。

第二次就是浪费时间。

那几年，我意气风发。

山谷在我手里活过来了。

葡萄园重新爬满架子，麦田一年两熟，旧商道上的货栈赚得盆满钵满。

我在卡莫纳的政坛上站稳了脚跟。

张天卿信我。

雷诺伊尔用我。

连德尔文那个老家伙，嘴上一百个不情愿，可每次军费核算还是来找我。

我算账算得清清楚楚。

每一笔收支都能平。

每一次交易都能赚。

我以为我在下一盘棋。

棋盘上，博雷罗是我最顺手的那枚子。

他站在我身后，我指哪儿他打哪儿。

他是我棋盘上最快的一枚子。

能进。

能退。

能挡。

能攻。

我用他，像用一个永远不会钝的工具。

我从来没有问过他想要什么。
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