小周低下头，靴子上的泥块一块块往下掉，碎成粉末。

“仓库守住了。

第五天夜里援军到了，敌人退了。”他停了一下，“凌营长他——”

谢梦瑭的手指碰到了本子。

封面上那个焦黑的弹孔，指尖顺着摸进去，烧焦的纸页只剩一半，字迹模糊了，但还是凌夜的字，工工整整一笔一划，笔尖戳进纸里的那种力道。

“他怎么了。”

小周抬起头，眼眶红了，没掉泪。

“炮弹。

援军到之前一个钟头，最后一发落在东墙缺口。

凌营长站在缺口上，把旁边两个人推开了，自己没来得及躲。”

谢梦瑭的手停在弹孔边缘，没再动，也没出声。

最后一页，铅笔写的，淡得快要看不清。

凌夜。

后面画了个圈。

圈是描过两遍的，第二遍的时候手在抖，笔迹歪出去一点又描回来。

他翻过去。

窗外扫帚停了。

老陈拄着拐站在梧桐树下，一动不动。

风把枯叶吹起来，飘到窗台上。

“他最后说什么没有。”谢梦瑭问。

小周想了想。

“他说，撑到天亮。

然后就往缺口走。

走了几步回头看了我一眼，我以为他有话要交代，站那儿等着。

他没说，就摆了摆手让我走。

我就走了。”

“没别的了。”

“没。”小周顿了一下，“他手里一直攥着那支铅笔。

后来找到他的时候还在。

我收起来了。”

他从口袋里摸出一截铅笔头，很短，满是牙印。

谢梦瑭接过来，轻得几乎感觉不到分量，他把它别在耳朵上。

翻开本子，手指划过烧焦的纸页、那些名字、那些横线、那个圈。

圈里的三个字。

他拿起那截铅笔，在三个字旁边慢慢写了一个字。

在。

合上本子抱在怀里，伤口被压得生疼，他没松手。

心跳得发闷，像有人在胸腔里一下下擂鼓。

他咬紧牙，腮帮子绷成一条线。

小周没走。
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