他没说话，由着她抖。

纱布揭开来的时候她倒吸了口气——伤口在肩膀下方，一个圆圆的洞，边上一圈紫红的硬痂，中间填着新换的纱布。

她拿镊子把旧纱布往外夹，纱布和伤口边缘的皮肉粘在一起，扯出一道浅沟。

他咬住后槽牙，腮帮子绷出两块硬棱，愣是没出声。

“疼不疼。”她问。

“不疼。”

“骗人。”

“不骗你。”

两个人都知道这是瞎话，但谁也没往下接。

他想起了那个本子。

仓库第三天晚上，火把点着，凌夜把本子摊开，一页一页翻给他看。

全是名字，铅笔的、钢笔的、炭条的，还有用血摁上去的指印。

活人后面画了圈，走了的人名字底下横着划了一道。

“这个，”凌夜指着第一个，“姓胡，十九。

昨天跟我说他娘做的酱菜特别好吃，等仗打完了带我去吃。”

“这个，姓江，东江来的，前天刚满二十。

他说生日那天他娘会给他煮鸡蛋，今年没煮成。”

“这个，姓孙，西川人，爱偷着抽烟，被罚过三回。

他兜里还半包烟，我收了，没舍得扔，等以后给他点上。”

谢梦瑭问他，记这些干什么。

凌夜说，怕自己忘了。

忘着忘着，人就真的没了。

“你记得住这么多。”

“记得住。

只要还有人记得，他们就没走远。”

“那要是你也没了呢。”

凌夜没接这话。

他低头在本子上划了几个字，铅笔尖戳进纸里沙沙响。

火把的光照着他那张脸，三十九的人看着像五十九，眼睛里全是血丝，可看人的时候从来不飘。

那天晚上谁都没睡。

两个人靠着墙听外头的动静，凌夜忽然问：“谢梦瑭，你家里还有什么人。”

“没了。”

凌夜嗯了一声，没再问。

过了好一阵，他说：“我还有个娘，在东川乡下，三年没回去了。”又过了一会儿，补一句，“其实我娘早不在了。

我就是说说。”

谢梦瑭转头看他，他没看谢梦瑭，盯着快灭的火把。

后来他站起来，走到墙根底下挨个拍了拍那些人的肩膀，走到谢梦瑭面前时蹲下来问：“你怕不怕。”

“怕。”

“怕就对。

怕才会躲，躲好能活，活着能记住。”
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