他领到了三双手套。

两双棉的，一双长筒胶皮的。

一小桶石灰。

一块发硬的肥皂。

一把工兵锹。

还有一条白布，让他在后脑勺系紧，捂住口鼻。

那白布浆过，发硬，贴在脸上像糊了一层薄纸。

他系了两道，系得死紧，只露出两只眼睛。

天还早，凹地里横着十几具尸体。

都蒙着军用雨布，有新的，有旧的。

雨布边角用碎砖压着，风一来，整片雨布一鼓一鼓，像有人还在里碾。

烟是昨天发的，劲大，吸几口嗓子就发紧。

有人低声咳嗽，咳完又点一根。

他们的脸在晨雾里模糊得像几块没烧透的炭。

小陆下到凹地。

脚一落地，鞋底就往泥里陷了半寸。

那泥又凉又滑，像踩在一锅放凉了的粥上。

他慢慢走到第一具尸体旁，蹲下来。

雨布上凝着细密的水珠，像给那尸体上，掀开时发出极细微的“嗤”声，像撕开一块受潮的膏药。

那是个不认识的兵，年纪三十上下，嘴唇干裂，眼睛被泥糊住了，军装上沾着一块一块的黑紫色。

那紫色在晨光里发亮，像谁把熟透的桑葚碾碎在他衣襟上。

小陆伸手去掏那人的衣兜，指尖先触到一块湿冷的肉。

他把手缩回来，在膝盖上擦了擦，又伸进去。

兜里有半块面饼，已经压成了饼渣，还有一张折成四折的纸。

纸让血和泥泡透了，展开时像揭一层干了的皮。

上面写着一句话，字迹被水冲得断断续续，只认出个“妹”字。

他把纸重新折好，放进木盒。

然后去搬那具尸体。

尸身沉得邪乎。

像里头灌满了水，又像被地吸住了。

小陆两只手插进腋下，用力一抬。

没抬动。

他换了个姿势，半跪下来，用肩顶住尸体的侧腰，憋着气往旁边翻。

尸体翻过来了，带起一股气味。

那气味冲进白布里，直直撞在他鼻腔后头，像有人把一碗沤了十几天的肉汤泼进了他嘴里。

那肉汤里还混着湿泥、铁锈和说不清的甜。

那甜味最要命。

它像从尸体的骨头缝里长出来的，一闻就钻进脑子，让人头皮发麻。

他喉咙一缩，胃里猛地往上顶。

他咬住牙，硬把这口酸水咽回去。
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