亮着的灯管里，电流在极不稳定的电压中忽明忽灭，每一次明灭都伴随着极轻微的“滋滋”声，像是有什么东西在灯管内侧用指甲刮擦玻璃。

圣辉城南城区，凌晨四时十五分。

三连长蹲在沙袋墙后面。

他面前是一挺通用机枪，枪管已经打红了。

换枪管的时候，他顺手把旧的枪管往沙袋上一靠，沙袋的布料立刻冒出一缕青烟，边角焦黑了一小块。

他来不及看那块焦痕，手已经被新枪管的护木烫了一下——护木是凉的，但枪管接口处一圈铁皮还带着上一轮射击的余热，他的掌心碰到那圈铁皮时，发出了一声极轻的“嗤”声，像是湿木头按在烧红的铁板上。

他闻到自己的掌心被烫熟了的味道，淡淡的烧焦蛋白质的气味，和他小时候在厨房里被热油溅到的气味一模一样。

他没有看自己的掌心，他只是重新上好枪管，拉动枪栓，把枪口对准沙袋墙外那片正在逼近的暗绿色光点。

他看到了那些骨骸的脸。

不是骨头架子那种空洞的骷髅脸——是还残留着皮肤组织的、被神骸变体能量腐蚀了数百年的脸。

暗绿色的光纹从颅骨的裂缝里渗出来，把干缩的皮肤照得半透明，隐约能看到皮下那些干枯的血管纹路，像一片被晒干了的河床。

他扣动扳机，机枪的震动从枪托传进他的肩窝，传进他的锁骨，传进他的牙齿——牙关咬得太紧，牙龈开始渗血，血腥味和枪口的硝烟味混在一起，填满了他的口腔。

骨骸一排一排地倒下。

碎骨片像被砸碎的陶器一样向四面溅开，有的嵌进沙袋里，有的弹到他的靴面上。

他低头看了一眼靴面——嵌着一小块指骨，灰白色，断面光滑得像被打磨过，边缘还带着一丝暗绿色的荧光。

他用枪管把那块指骨拨掉，继续射击。

然后他听到了一个声音。

不是枪声，不是骨刃砸碎路障的声音。

是地面裂开的声音——他脚下的沥青路面正在出现一道细纹，从沙袋墙正下方往外延伸，像一张被撕开的纸。

裂缝的边缘先是灰色的，然后变成暗绿色——不是被涂上去的颜色，是裂缝深处有光涌出来。

他闻到从裂缝里涌上来的气味，混合着腐烂的动物尸体、陈旧的铁锈、和一种类似于被雷击过的树木的焦苦味。

他的手指在扳机上顿了一下。

从裂缝里伸出一只手。

不是骨骸的手——是一只还连着部分肌肉组织的、被暗绿色液体浸透的手。

五根手指以不可能的角度反折，掌心朝上，像是想抓住什么东西。

它在裂缝边缘摸索了一下，摸到了沥青路面的边缘，然后五指收拢，攥紧，骨节发出“咔嗒咔嗒”的连续脆响。

第二只手从裂缝里伸出来，搭在第一只手旁边。

然后是第三只。

三连长把枪口对准裂缝，他扣扳机的一瞬间，他的手指尖在扳机护圈上擦了一下，擦掉了一层薄皮——他自己没感觉到。

枪声吞没了一切。

圣辉城，旧海军训练营主楼楼顶，凌晨四时十八分。

德尔文站在楼顶边缘。

他没有扶栏杆——栏杆在十分钟前被一发骨刃碎片削断了，断口处的金属还在发烫。

他的脚尖离楼顶边缘不到半步。

风从南面吹过来，带着燃烧的橡胶和腐肉的混合气味，还有一种更淡的气味，像是融化的塑料。

他把通讯器从腰带上取下来，拇指按在通话键上，手指能感觉到按键表面的防滑纹路正在被自己指腹上的汗水填满。

通讯器里传出来的全是杂音——散碎的、断断续续的呼叫声，有的长有的短，有的在喊坐标，有的在喊弹药，有的只喊了一声“四连”然后就没有了。

他没有回应任何一条。

他在听。

听那些声音里有没有一条是“撤退通道被堵死”。
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