嘴角还有一丝弧度，那是在笑，是在说“送到了”的时候笑的那个。

他没有擦掉，他让它留在那里。

他伸出手，轻轻碰了碰他的脸。

凉的。

他的手指缩了一下，又伸出去，把被单重新盖好。

他站起来，弯下腰，把那具瘦小的、冰冷的、已经没有呼吸的身体抱了起来。

他把脸埋在他胸口，肩膀开始抖。

没有声音。

不是没有声音，是声音被压住了。

他咬着嘴唇，咬着牙，咬着所有能咬的东西，不让自己哭出来。

他是主席，他不能哭。

哭就是软弱，软弱就是投降，投降就是死。

他不能死，不能投降，不能软弱。

但他抱着的这个人，死了。

他活着，他死了。

他应该替他活，他没有。

他应该替他死，他没有。

他什么都做不了，只能抱着他，抱着一个已经凉了的孩子。

他哭了。

不是默默地哭，是那种压了很久、终于压不住、从喉咙里挤出来的、像野兽一样的嚎啕。

他张着嘴，没有声音，只有气，只有从肺里挤出来的、被压成一声一声短促的、像断气一样的喘息。

他的眼泪流下来，滴在那张年轻的、苍白的、带着雀斑的脸上。

他用手擦了，又流下来了。

他擦不干净。

他放弃了，把脸埋在他胸口，不再擦了。

房间里没有人说话。

医生站在门口，护士站在旁边，卫兵站在墙边。

他们低着头，看着地面，看着自己的手，看着那三个被白单盖住的人。

有人开始哭，没有声音，只是流泪。

有人不哭，只是站着，看着。

雷诺伊尔哭了很久。

久到他的眼泪流干了，久到他的嗓子哑了，久到他的手臂麻了。

他把王小虎轻轻放回床上，把他胸口的被单拉平，把他的头发拨到一边。

他直起身，转过身，看着在场的人。

他的眼睛红了，肿了，但没有泪了。

“传令。”他的声音沙哑得像砂纸磨铁，但很稳。

“第一，调集所有可用兵力，增援北方前线。

第二，命令后方工厂，加班加点生产弹药、武器、药品。

第三，通知各战团，做好长期作战准备。

这场仗，不是一天两天能打完的。
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