血喷在我的脸上。

温热的。

我站在那里，握着手枪。

我知道下一个就是我。

我没有跑。

跑不了。

不是腿断了，是不想跑了。

他死了，我活着干什么？

马克西米利安。

我倒下的时候，脸朝下，砸在手提箱上，砸在那把旧枪上。

血从眉心那个洞里涌出来，流进眼睛里。

视线变成红色的，很红，像沙漠里的晚霞。

那年我坐在沙丘上，旁边坐着冰狐。

他说，你见过这么红的晚霞吗？

我说，见过。

在梦里。

他说，梦里的不算。

我说，梦里见过的，也是见过的。

他笑了。

我也笑了。

晚霞消失的时候，他说，明天还会有的。

我说，不一定。

他说，一定会有的。

他信了。

我不信。

果然没有了。

第二天是阴天，第三天是沙尘暴，第四天我离开了那片沙漠。

再也没有见过那样的晚霞。

现在又见到了。

在我的眼睛里。

在我的血里。

在我的死亡里。

它很美。

美得让我想哭。

但我没有眼泪。

眼泪在沙漠里流干了。

维尔纳。

我看见他倒下了。

看见他的血喷在手提箱上。

看见他的手指还蜷着，朝着我的方向。
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