陆清禾这会儿总算把那口气顺回来一点。

她手还按在喉间，指腹压得发白。

刚才那股被什么掐住的劲过去了一些，她看着地上的签，眼底却比先前更沉，像有一层旧夜从里面翻起来。

“签要见原柜的潮，才算活签。”她说得很慢，每个字都在磨，“也怕见火。

真火。”

沈雾立刻抬眼，“你早不说。”

“刚才没把握。”陆清禾嗓子沙得厉害，“我只见过一次。

签边烧卷，字会缩，认领链断。

可一旦没烧透，柜里会抢得更凶。”

老周听得后背都绷住了，“咱哪来的火。”

这句刚出口，他自己就停了一下。

几个人手里那点能点燃的东西，几乎都耗光了。

蓝火液早见底，烧剩下的蜡纸也只剩边角。

眼前能算火的，只有一点枪管热气，远远不够把整张签烧废。

陆折脑子转得很快。

火。

火不够。

可他脚下第三脚牌一直在“认热”。

从翻牌那会儿开始，这块牌就吃脚底的热，吃疼，吃伤。

它认的是人身上那口活热。

眼下他整只左脚压在上头，鞋底早被捂出汗。

牌底那只旧手刚缩回去，牌面温度反而更实。

他盯着那张被压回去大半的签，又看了一眼鞋边那截被沈雾抹过蜡的纸屑。

一个念头从脑子里窜上来，快得像针。

“沈雾。”他没抬头，“你那截蜡纸还在不在。”

沈雾眼皮一跳，立刻懂了几分。

她空出一只手，在身侧湿木板上摸了一把，摸到那团被压扁的半截蜡纸。

纸里蜡早挤得差不多了，可纸芯还在，薄，干，沾一点蜡腻。

“在。”

“给签边。”

沈雾骂了一声，“你脚还压着牌。”

“我不松。”陆折声音低得发狠，“把热借过去。”

岑秋屏先反应过来，脸色微变，“你要烫签边？”

陆折没答。

眼下没空解释。

真火没有，就拿牌上攒出来的热试一次。

蜡纸引热，枪管压缝，三样叠在一起，够不够废半张签，他也说不准。

可拖下去，柜后那东西很快就会贴到脸前。

许观手上枪还压着折缝，没半句多问，只沉声吐了两个字。

“动手。”
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