怕刻不完。”

顾惜月没有说话。

她把铜尺内侧转过来，对着光。

最后三个字母在光里显出极细的一圈阴影。

她看了三息，说：

“这三个字是波斯文。

读作‘坎达哈’。

是我父亲出生的地方。

他刻完这三个字，把铜尺放在我手里，说——‘如果有一天你见到一个能读懂刻痕的人，把铜尺给他看。

’我等了三年。

等到了。”

沈映月把羊皮纸翻过来。

背面有道划痕。

被折痕盖住了大半。

她用手指把它展开。

划痕的形状露出来。

一个波斯字母的开头。

起笔重，收笔轻。

“你父亲刻的。

不是刘若愚。”沈映月说。

“你怎么知道？”

“刘若愚改字的手是抬起来的。

怕碰到石面。

你父亲刻字的手是压下去的。

怕自己写不完。

这个划痕的起笔压得深，收笔轻。

是你父亲。”

顾惜月把羊皮纸叠好，放进铜尺暗格。

动作很慢，像每叠一下都在确认自己还没有哭。

“我父亲被毒死的那天，刘若愚在改碑文。

他不知道我父亲在死。

我父亲不知道他在改。

两个人，同一天，做了两件连在一起的事。”

“一件事是改字。”林远说，“另一件是送死。”

“送死的是谁？”小厨娘从灯塔门后探出半个头。

菜刀横在手里，刀刃朝内。

她的左肩比右肩低半寸——常年挎刀的痕迹。

刀在，肩低。

刀不在，肩才平。

“送死的是你父亲吗？”她问顾惜月。
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