“小七，”

郭永华忽然低声开口，声音在空荡的走廊里显得有些缥缈，

“你说，我们这么做，是对的吗？

在这么困难的时候，把宝贵的人力物力，投向一个可能多年都看不到成效，甚至可能失败的方向。”

侯小七沉默了片刻，就在郭永华以为他不会回答时，那低沉的声音响起，带着一种罕见的、属于战士的朴素哲理：

“郭工，我小时候听村里的老人说过一句话：晴天修屋顶，雨天不淋头。

现在仗还没完全打完，但天边已经有放晴的兆头了。

这时候想起修屋顶，虽然辛苦，虽然可能耽误点别的事，但总比真下起暴雨，淋个透心凉，再想修，就晚了，也难了。

您想的，不就是这个理吗？”

郭永华停下脚步，在黑暗中看向侯小七模糊的轮廓，心头那丝因巨大责任和未知前路而产生的微弱彷徨，似乎被这朴素的话语轻轻拂去了。

是啊，晴天修屋顶。

他们现在所做的一切，不就是在为这个即将诞生的新中国，修补被百年风雨侵蚀得千疮百孔的屋顶，同时，也为她锻造足以抵御未来任何风暴的、最坚硬的脊梁吗？

“走吧。”

他紧了紧身上的旧棉大衣，迈开步子，向着那点微光，也向着即将到来的、充满挑战与希望的1949年，坚定地走去。

身后，编译中心密室的门被侯小七轻轻锁上，那里面，藏着已经点燃的“火种”，和一份即将呈交的、关于如何“铸剑”的沉重蓝图。

而门外，哈尔滨的冬天依然寒冷，但东方的天际线，已隐隐透出一丝微不可查的、属于新年的熹微晨光。
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