他想起那些被带走的孩子，那些他叫不出名字、记不住脸、只知道是他们看着长大的人。

他们也会死，死在战场上，死在自己人的手里，死在敌人的手里。

死在自己人手里，比死在敌人手里更疼。

不是他们疼，是他疼。

他心疼。

当天下午，那个中年男人去了岛北边的另一个村子。

那个村子叫班达村，比桑卡村大一些，人也多一些。

他们很穷，比桑卡村还穷。

他们没有渔船，没有渔网，没有粮食。

他们吃树皮，吃草根，吃那些从海里捞上来的、不知道叫什么名字的贝类。

他们很饿，饿得眼睛发绿，饿得腿发软，饿得脑子发昏。

那个中年男人从手提箱里拿出那张纸，念了一遍。

念完了，把纸放下。

班达村的人没有拒绝，也没有同意。

他们只是看着那张纸，看着那些字，看着那些数字。

七成，三成。

他们不知道七成是多少，三成是多少。

他们只知道，有总比没有好。

好一点就行。

好一点就不会饿死。

不饿死就能活。

活了就能等。

等到了就有希望。

有希望就不想死了。

不想死了就能好好活了。

他们签了。

不是用笔签，是用手印。

他们把拇指按在印泥上，按在那张纸上，留下一个个暗红色的指印。

指印很模糊，看不清纹路。

但那就是他们的名字，他们的承诺，他们的命。

签了，就不能反悔。

反悔了，就是违约。

违约了，就要赔偿。

赔不起，就要还。

还不起，就要死。

死了，就白死了。

不能白死。

所以不能违约。

那个中年男人把手提箱合上，拎起来，转身走了。

快艇的引擎声响起来，越开越远，最后听不见了。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........