沉默了很久。

没有人说话。

风吹过来，把榕树的叶子吹得沙沙响。

一个老人开口了。

他叫阿公，是村里最年长的，八十多岁了，头发全白了，背驼了，手在抖。

他坐在榕树下，手里拄着一根拐杖，看着那个中年男人。

你说，你们把我们的孩子带走了，带走了就没有回来。

你们现在又说，要跟我们合作。

合作什么？

合作你们把孩子还给我们？

还是合作你们把我们剩下的也带走？

那个中年男人笑了。

老人家，您的孩子不是我们带走的。

是战争的需要。

战争结束了，他们应该会回来的。

也许明天，也许后天，也许明年。

您等着就是了。

阿公看着他，看了很久。

他低下头，看着自己手里的拐杖。

拐杖是木头的，很旧，很光滑，被磨得发亮。

他的手指在拐杖上轻轻敲着，一下，一下，很有节奏。

等着。

我等了五年了。

等来的不是孩子，是你们。

你们来了，他们要等到什么时候？

是不是要等到我也走了，他们才能回来？

那个中年男人没有说话。

他把手提箱合上，拎起来，转身走了。

走了几步，停下来，没有回头。

您不合作，没关系。

我们找别人合作。

这座岛上，不止你们一个村子。

总会有人愿意的。

他走了。

快艇的引擎声响起来，越开越远，最后听不见了。

阿公坐在榕树下，看着远处那片灰蒙蒙的海。

风吹过来，把他的头发吹乱了，他没有理。

他低下头，看着自己的手。

手在抖，不是怕，是别的什么。

他把手放在膝盖上，不让任何人看见。
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