他是自杀的。

不是怕死，是怕被俘。

被俘了，就会泄露机密。

泄露了机密，STA就完了。

他不能让STA完，所以他死了。

死在自己枪下，子弹从太阳穴穿进去，从另一侧飞出来。

他的血喷在墙上，喷在地图上，喷在那份还没签完的作战计划上。

苏布雷卢克斯把他埋在城外的公墓里，没有墓碑，没有名字，只有编号。

但他记住了他的名字，把它刻在酒瓶上，喝下去，咽下去，变成自己身体的一部分。

他打开瓶子，倒了一杯，没有喝，只是看着。

酒是深红色的，很稠，像快要干涸的血。

酒面映着他的脸，那张脸很老，皱纹很深，眼睛很亮。

他看了很久，然后端起杯，喝了一口。

苦的。

涩的。

辣喉咙。

他咳了一下。

他想起弗里德里希死的那天，他站在他的尸体旁边，看着他那张半边被炸烂的脸。

他问自己，你会不会也这样死？

也许不会，也许会的。

他不想死，他不想像弗里德里希那样死，不想像赫伯特那样死，不想像那些埋在城外公墓里、没有名字、只有编号的人那样死。

他想死在床上，死在睡梦中，死在没有人知道的时候。

死了就死了，不用人埋，不用人哭，不用人记得。

他不怕死，怕的是死了以后，STA还会不会在。

在，就好。

不在，也好。

他不用看见了。

他闭上眼，把杯子放下，靠在椅背上，很久没有动。

三天后，新历17年9月8日，STA最高决策委员会再次召开会议。

这一次不是在地下会议室，是在苏布雷卢克斯城的中心广场上。

广场不大，但很空旷。

地面铺着青石板，石板缝里长着草。

广场中央竖着一根旗杆，旗杆上挂着STA的旗帜——黑底，银色的骷髅头，骷髅头的眼睛是红色的，像两团燃烧的火。

旗在风里飘，很响。

七个人站在旗杆他们站成一排，背挺得很直，手垂在身侧，目光平视前方。

他们不知道今天要开会，只知道有人通知他们来这里，有重要的事情要宣布。

他们等了很久，等到太阳从东边升到头顶，从头顶滑到西边。

等到腿麻了，等到腰酸了，等到肚子饿了，等到想去厕所。

没有人来。

他们不敢走。

傍晚，太阳快落山的时候，苏布雷卢克斯从广场对面的楼里走出来。

他穿着一件黑色的大衣，拄着拐杖，走得很慢。
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