他低下头，把那把刀插进地里。

护手是两只展开的翅膀，翼尖在风里轻轻颤动，像一只活着的鸟。

他站起来，看着远处那束光柱。

光柱很弱，很淡，但它不会灭。

“收尸。

带他们回家。”

奥勒良看着他。

“主上，您去哪？”

“回家。”他转身，走回屋里。

推开门，她坐在床边，手里拿着那本红色的小书。

书翻到最后一页，看着那行手写的字。

字迹是新的，墨是黑的，没有干透。

她抬起头，看着他，看着他苍白的脸，看着他花白的头发，看着他左臂上还在渗血的伤口，看了很久，把书合上，放进口袋里，站起来，走到他面前。

“疼吗？”

“不疼。”

“骗人。”

她伸出手，摸了摸他的脸。

他的脸是凉的，她的手指也是凉的。

她把手收回去，放在膝盖上。

“你杀了很多人。”

“嗯。”

“他们也杀了我们很多人。”

“嗯。”

她看着他，他看着她。

风吹过来，把窗玻璃吹得轻轻响。

“你后悔吗？”

他想了想。

“不后悔。

不是不想后悔，是不能后悔。

后悔了，那些死了的人就白死了。

不能让他们白死。”

她看着他，看了很久，然后伸出手，握住了他的手。

他的手很大，她的手很小，她把他的手包在掌心里，捂了一会儿，又松开了。

“你休息吧。”

他躺下来。

她躺在他旁边，侧着身，面对着他，伸出手，帮他把额前的头发拨到一边。

他闭上眼睛，她也闭上了眼睛。

阳光从窗户照进来，落在地板上，金灿灿的。

他们睡着了，没有梦。

卡莫纳所有被遗忘、被践踏、被碾碎的人，我们是一群从死人堆里爬出来的幽灵。

你们可能听过我们的名字：逃兵，叛徒，懦夫，不安分的钉子，茅坑里的石头。
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