他看见自己的手——那双手很白，青筋暴起，指节突出，指甲剪得很短。

左手无名指上有一道很细的白痕，很细，像一条很小很小的河。

“雷诺伊尔。”

“嗯。”

“你什么时候回来？”

“不知道。

也许今年，也许明年，也许不回来了。”

“不回来去哪？”

“不知道。

走到哪算哪。”

叶云鸿没有说话。

他握着话筒，听着那头的呼吸，很轻，很匀。

“叶云鸿。”

“嗯。”

“你退休了，跟我一起走。

洛伦开车，你坐副驾，我坐后面。

把窗户摇下来，风吹着，看风景。

走到哪住哪，住到不想住为止。”

叶云鸿没有说话。

他看着窗外那片灰蒙蒙的天，雨好像小了，东边的天际线上有一道极细的光，灰白的，像有人用刀在夜幕上划了一道口子。

“好。”他说。

“那就这么定了。

账号洛伦发给你了。

别多打，够吃饭就行。

多了我也花不完。

花不完，也是给那些老头老太太。

他们花得完。”

“好。”

“行了。

挂了。

下次再打。”

“嗯。”

电话挂了。

嘟嘟嘟的声音从话筒里传出来，很轻，很远，像一个人在很远的地方敲门。

叶云鸿把话筒放下，坐在那里，看着那部黑色的话机，看了很久。

然后他站起来，走到窗前，推开窗户。

雨停了。

风吹过来，凉的，带着泥土和青草的气味。

他深吸了一口气，然后慢慢地吐出来。

他想起雷诺伊尔，想起他说话的声音，不高不低，不紧不慢，像一条不会起浪的河。
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