新历16年，4月1日，圣辉城政务院顶层办公室，凌晨三时。

叶云鸿没有睡。

他已经连续工作三十七个小时了。

桌上摊着四份文件，每一份都签了名，笔迹从工整到潦草，从潦草到几乎认不出。

最后一页上有一道长长的墨痕，是笔尖从纸面上滑出去的痕迹，像一道没有愈合的伤口。

他的手边放着第七杯咖啡，已经凉透了，表面结着一层薄薄的膜。

他没有喝。

他看着那份刚刚签发的《欧克利坦移民与重建方案》。

一百五十万人。

不是军队，是平民。

老人、罪犯、轻罪犯、自愿者。

还有工人、教师、医生、商人。

每一个人都有两名全副武装的士兵守护。

不是保护他们，是保护他们不被欧克利坦人伤害。

叶云鸿知道，这不是重建，这是殖民。

他也知道，这不是他的本意。

但战争打到这个份上，他只能继续打下去。

打了，就要赢。

赢了，就要拿。

拿了，就要守。

守了，就要有人。

有人，就要有规矩。

有规矩，就要有刀。

刀在他手里，他不能放下。

放下，那些死了的人就白死了。

他想起安东尼多斯说过的话。

“主理任席，我们不是殖民者。

我们是解放者。”他当时没有回答。

现在他想回答，但他不知道答案。

解放者和殖民者的区别，有时候只是一张合同的距离。

合同上写着“重建援助”，底下藏着“矿产开采权”。

写着“技术合作”，底下藏着“关税豁免”。

写着“文化交流”，底下藏着“语言消亡”。

他都知道。

但他还是签了。

他站起来，走到窗前。

窗外的天是黑的，没有星星，没有月亮，只有一片很深很深的黑。

风吹过来，把窗玻璃吹得轻轻响。

他伸出手，在玻璃上画了一个圈。

圈是圆的，但闭合的地方歪了，像一条咬住自己尾巴的蛇，咬偏了。

他看了一会儿，把手收回来。
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