玻璃已经很干净了，但他还是擦了。

他把相框放回去，转身，走出卧室。

他走到卫生间，打开灯。

灯是白的，很亮，照在洗脸台上，照在镜子上，照在他脸上。

他看着镜子里的自己。

那是一张陌生的脸。

颧骨很高，眉毛很浓，下巴很宽，嘴角往下撇着，像永远在生气。

他伸手摸了一下自己的脸，指尖碰到颧骨，碰到鼻梁，碰到嘴角。

那张脸是硬的，不是皮肤的硬，是别的什么。

他摸到耳后，那里有一道很细的缝。

他的手指停在那里，停了三秒，然后放下。

他把面具摘下来。

不是撕，是揭，像揭一层贴了很久的膏药。

面具是软的，肉色的，贴在他脸上，被体温捂得温热。

他把面具放在洗脸台上，看着镜子里的自己。

那张脸很瘦，颧骨很高，眼窝很深，瞳孔是极浅的灰蓝色，像冬天的湖面结了冰。

他的嘴唇很薄，抿成一条线，嘴角往下撇着，不是生气，是习惯了。

他对着镜子看了很久。

然后他打开水龙头，把面具洗干净，放在毛巾上晾着。

他关了灯，走出卫生间。

他走到窗边，拉开窗帘，看着外面那片黑。

天快亮了。

东边的天际线上有一道极细的光，灰白的，像有人用刀在夜幕上划了一道口子。

他站在那里，看着那片光。

他想起那张照片，想起那个笑起来眼睛弯成月牙的人。

他想起那束雏菊，白的，很小，挤在一起，像一团一团刚弹好的棉花。

他想起那天晚上，雨很大，他抱着那个人，抱了很久。

久到雨停了，久到天亮了，久到那个人从他怀里凉下去。

他把手伸进口袋，摸到那几片雏菊花瓣。

花瓣是干的，很脆，他不敢用力，怕捏碎了。

他把手从口袋里拿出来，放在窗台上。

天边的光宽了一些，从灰白变成淡金，照在窗台上，照在他手上，照在那几片花瓣上。

花瓣是白的，在光里几乎是透明的，能看见里面的脉络，细细的，密密的，像一张很小的地图。

他站在那里，等着天亮。

天亮了。

他转身，走进卧室，把相框放进口袋里，把面具戴上，把大衣穿上，把鞋穿上。

他打开门，走出去。

铁栏杆又响了，吱呀吱呀的，像一个人在叹气。

他走下楼梯，走进巷子里。

巷子是空的，路灯已经灭了，只有天光从楼缝里漏下来，照在湿漉漉的石板上。

他走了。

没有回头。

上午九时，圣辉城政务院。

叶云鸿站在窗前，看着窗外那片灰蒙蒙的天。

他的手边放着一份文件，文件是摊开的，上面印着几张照片。

他看了很久，然后合上，放在一边。

“夜幽市的案子，你怎么看？”他的声音不高，但很清楚。

博雷罗站在他身后，外套扣子系着，领口很紧。

他的脸在灯光下显得更瘦了，颧骨很高，眼窝很深。
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