第四个，第五个，第六个……

老科瓦，周老板，小梅，山夕颜，卡特亚克斯，酒保，谢尔盖，王老师，米哈伊尔，叶戈尔，安德烈……

那些脸，一张一张，从我眼前走过。

有活着的，有死了的。

有笑着的，有哭着的。

有完整的，有残缺的。

但都是人。

都是活过的人。

我睁开眼睛。

通风系统还在嗡鸣。

那四十七个档案盒，还在书架上。

我忽然想起一件事。

三十七年前，我刚开始写的时候，有人问我：“墨文，你写这些有什么用？

战争一打，一把火就烧了。”

我说：“烧了，也还有人记得。

记得的人死了，也还有纸。

纸烧了，也还有灰。

灰被风吹散了，也还有土。

土里会生出新的东西。”

那人笑了，说我疯。

也许吧。

也许我是疯了。

疯了一辈子，就为了把这些纸留下来。

让那些活过的人，在纸上再活一次。

让那些死去的人，在纸上不用再死一次。

让那些还没出生的人，知道我们这些人，曾经怎样活过，怎样死过，怎样爱过，怎样怕过。

这就够了。

我的手动了动。

想拿笔。

最后一次。

但手抬不起来。

太重了。

六十二年了，这双手写过太多东西，该歇歇了。

我闭上眼睛。

黑暗中，那些脸还在。

小石头，妻子，张天卿，老科瓦，周老板，小梅……

一个一个，看着我。

我忽然想对他们说点什么。

说什么呢？

说谢谢？

说对不起？

说我还想再活几年，多看几眼这个世界？

算了。

不说了。

他们懂。

那些活过的人，都懂。
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