雷诺伊尔没有笑。

他看着台下，看着那三万双眼睛——有的浑浊，有的明亮，有的只剩下疤痕。

他说：

“南方那片山，现在也荒着。”

“五亿人在那边，等我们去种树。”

他顿了顿。

“他们等了三十年。”

“不能再让他们等下去了。”

他把右手放在左胸，不是敬礼，是按住自己的心脏。

“我叫雷诺伊尔。”

“共和国第二任主席。”

“我在这里，代表所有还活着的人，对那些在南方受苦的同胞说一句话。”

他深吸一口气。

“再等等。”

“路很难走，但我们已经在铺了。”

“铺路要时间，要粮食，要铁，要血。”

“但我们有。”

他看向人群里老科瓦，看向安德烈，看向叶戈尔，看向那个用嘴叼着国旗的年轻士兵。

“我们有的是，不愿意跪着活的人。”

他收回手。

“今天的话，讲完了。”

他后退两步，站定。

台下，三万人，依然安静。

然后，不知是谁，第一个鼓起掌。

掌声稀疏，像初春的雨点。

然后越来越多，越来越密。

老科瓦用独臂鼓掌，掌缘拍在断臂的袖管上，发出沉闷的噗噗声。

安德烈用拳头捶着轮椅扶手。

叶戈尔看不见，但他拼命鼓掌，掌根撞在一起，又麻又疼。

周老板的老婆把孩子举起来，孩子不懂，但跟着大人拍手，小手掌拍得通红。

掌声像潮水，从广场中央向四周扩散，涌上街道，涌过电车轨道，涌过那些还没拆除的脚手架，涌向这座城市的每一个角落。

七点四十三分。

太阳终于从云层后面探出来。

金色的光斜斜地照在广场上，照在雷诺伊尔深灰便装的肩头，照在三万张或年轻或苍老、或完整或残缺的脸上。

他站在光里。

没有笑。

只是看着台下，看着那些眼睛。

然后，他走下台。

人群自动让出一条路。

他走过老科瓦身边时，停了一步。
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