他收回手，面向台下。

“有人问我：你现在没钱没兵，拿什么收复？”

“我答：拿命。”

“不是我的命。

是我们所有人的命。”

“矿工的命，农民的命，士兵的命，铁匠的命，教师的命。”

“每一个不愿顺从的人的命。”

“每一双不甘心被压迫的眼睛。”

他的声音不再高亢，沉下来，像铁砧。

“旧帝国烂了，我们爬起来。”

“黑金来了，我们打回去。”

“合众国压境，我们扛了三年。”

“南方分裂了，我们……”

他停了一瞬。

“我们会把它接回来。”

“不是一年，不是两年。

可能是十年，二十年，三十年。”

“但我们会做。”

“因为这是未完成的。”

“张司长没做完的，我们做。”

“这代人做不完，下代人接着做。”

“下代人做不完，下下代人接着做。”

“只要共和国还在，只要人民还在，只要那根刺还扎在压迫者喉咙里——”

“这件事，就没完。”

他后退一步。

三万人的广场，鸦雀无声。

雷诺伊尔沉默了几秒。

然后，他开口，声音放得很轻：

“我小时候，在北境矿场，听过一个故事。”

“说有个老头，一辈子种树。

有人问他：你种的树，你自己又用不上，图什么？”

“老头说：我用不上，我儿子用得上。”

“那人说：你儿子也不一定用得上。”

“老头说：那就我孙子。”

“那人说：你孙子也不一定。”

“老头说：那就孙子孙子孙子。”

“那人说：那你要种到什么时候？”

“老头指着眼前那片荒山，说：种到山绿为止。”

台下有人笑。

笑着笑着，哭了。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........