那是压迫。”

台下有人点头。

老矿工，手背上有煤渣渗进皮肤留下的青黑色纹路。

“旧帝国压迫我们，黑金压迫我们，合众国压迫我们。

一波走了，一波又来。

换着名头，换着旗子，换着口号。”

“但他们要的东西，从来没变过。”

他伸出右手，一根一根掰手指：

“第一，要你听话。

第二，要你干活。

第三，要你死了，还觉得死得光荣。”

“第四——”

他把手放下。

“没有第四。

他们只在乎前三样。”

广场上有人笑。

不是开心的笑，是那种把苦嚼烂了咽下去、又从喉咙里反出来的笑。

“我当兵那会儿，”雷诺伊尔继续说，“班长教我们：枪口永远朝外，不准对准人民。”

“我问：那人民被欺负了怎么办？”

“班长说：那你就挡在人民前面。”

他把这句话重复了一遍：

“挡在人民前面。”

“那之后十二年，我一直在想：人民是谁？”

“是北境矿场里指甲缝发黑的工友？

是维特根斯克废墟下埋着的母亲和孩子？

是龙域战场上肠子流出来还抱着电台的通信兵？

是荣军院里用嘴叼锤子打铁的老科瓦？”

“还是——”

他指向人群里一个抱着孩子的妇女。

“那个地震后失去丈夫、一个人拉扯三个孩子的寡妇？”

妇女愣住了。

她旁边的人转头看她。

她低下头，把孩子搂得更紧。

雷诺伊尔收回手。

“都是。”

“人民不是抽象的词。

是你们，是我们，是那些我们叫得出名字和叫不出名字的、活着和死了的人。”

“人民是具体的。”

“具体到：明天有没有粮票，孩子能不能上学，老母亲的风湿腿冬天疼不疼。”

“具体到：那些在南方受苦的人，到底什么时候能回家。”
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