快门再次响起，留住了她单薄却挺直的背影，融入窗外那铁灰色的、没有希望的天光里。

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山脉主峰，鹰喙崖。

这里的地表已经被彻底“废土化”。

土壤彻底死去，覆盖着厚厚的、辐射超标的浮尘。

风化的岩石呈现诡谲的紫黑色，据说是黑金早期使用的某种化学武器残留。

稀疏的、变异后长得奇形怪状的枯树立着，枝桠像绝望伸向天空的手。

北镇协司的防线在这里收缩成一个残酷的楔子。

兵力对比不再是纸面上的数字，而是每时每刻都在吞噬生命的绞肉机。

黑金用数量碾压，用不计伤亡的“钢铁洪流”战术，一波波冲击着早已疲惫不堪的守军。

战壕被反复占领又夺回，掩体被重炮直接命中后留下的弹坑，成了新的、充满积水和残骸的死亡陷阱。

陈河所在的班，十二个人，现在只剩下五个。

班长是个独眼老兵，此刻正用一把缺口累累的工兵铲，机械地拍实胸墙前的浮土。

他的耳朵在持续的爆炸中已近乎失聪，交流全靠手势和口型。

“医护站！

抬下去！” 有人嘶喊。

几个穿着同样不合身、沾染血污和尘土的平民志愿者，冒着流弹，用临时担架抬下伤员。

陈河在晃动的人影中，似乎看到了一个熟悉的、单薄的背影，正在为一个炸断腿的士兵紧急扎止血带。

他想喊，一声近在咫尺的爆炸淹没了所有声音，气浪把他狠狠拍在胸墙上，耳中只剩下尖锐的鸣响。

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又过了几日，照相馆里。

父亲沉默地站在镜头前，背脊依旧竭力挺得笔直，像一棵不曾被风雪压垮的老松。

但他鬓角的白发像是一夜之间冒出来的，粗糙灰白，藏不住岁月的仓皇与突如其来的衰老。

他换上了一身深蓝色的、浆洗得发硬的旧工装，那是他作为后备民兵被征召的“制服”。

老妇人——他的母亲，陈河的奶奶——拄着一根用断枪管和木头绑成的拐杖，跌跌撞撞地跑进来。

枯瘦如柴的手抓住他粗壮的胳膊，指甲深深掐进他的皮肉，浑浊的眼泪顺着满脸刀刻般的皱纹往下淌，一遍遍地求，声音破碎：“求求你……不要走……河伢子没了消息……媳妇也去了……你再走，这个家……这个家就真的……”

父亲转过身，用那双开山裂石、此刻却微微颤抖的大手，笨拙地帮她擦了擦眼泪。

他的语气平静得近乎淡漠，仿佛在说一件与己无关的事，但那平静之下，是千钧重负压出的裂痕：“不能。

西线崩塌了，所有还能拿得动枪的男人，都得顶上去。

这是命令，也是……责任。”

快门声里，有他眼底深藏的不舍，望向母亲身后空荡破败的家；也有一份从未言说、却早已刻进骨血的担当——身后即是悬崖，退无可退。

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欧克斯山脉，全线。

北镇四十万守军，在承受了超过百分之六十的伤亡后，防线已被压缩到最后的、依托几处天然隘口和人工加固的永备工事群构筑的“刺猬”阵地。

弹药紧缺，配给减半，很多士兵开始使用从黑金尸体上捡来的武器。

通讯时断时续，指挥体系靠传令兵和最原始的信号维持。

黑金八十万大军同样损失惨重，仆从军的尸体填平了山谷，但他们的主力装甲师和重炮集群依然保有强大压力。

他们开始使用更卑劣的手段：发射装有化学致幻剂的炮弹，驱赶战俘和平民走在进攻队形前面；在夜晚用高音喇叭播放扭曲的、混合着哀乐和挑衅的噪音，进行心理战。

天空是永恒的铅灰色，偶尔露出的缝隙里，能看到病态的、泛着绿光的“太阳”。

风卷起带着辐射尘的雪沫，打在脸上像刀割。
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