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高台上，苏承锦将刀插回鞘中，他站着，看着面前的大军被那浓雾一点一点的吞没。

那些举着塔盾、扛着长枪的身影，走进白色的雾气里，一排接着一排，一层接着一层，战马的轮廓在雾气边缘晃了两下，马背上骑卒也跟着没入了那片翻涌的白色之中。

旗帜一面接一面的消失，黑底金字的安北大旗、飞鹿图腾的族旗、各营各部的认旗，被雾气一面接着一面的遮住。

八万人，就这么走进了白登山，高台下面空了，刚才站满了人的那片草地上，只留下被无数双脚踩过的痕迹。

战鼓还在响，敲击力度越来越大，越来越远。

风从北面吹过来，将浓雾推的翻滚着，一层叠着一层，雾气还没有漫到高台这里来，但苏承锦的视线已经被那片白色完全阻隔了。

他眼前，什么都看不见了。

只有雾，只有风，只剩……踏地声。

苏承锦站在高台上，手按在刀柄上，一动不动。

身后，诸葛凡轻轻吐出一口气。

“殿下。”

苏承锦没有回头。

“嗯。”

“风大了。”

苏承锦嗯了一声，手从刀柄上松开，垂在身侧。

但他没有转身，就那么站着，面朝北方，面朝那座被浓雾和黑暗彻底遮蔽的白登山。

风卷着雾气从他脚边流过去，将甲片上凝出的水珠吹落了几滴，远处最后一声鼓响在山谷深处回了两回，便再也听不见了。
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