他降落了。

跑道很长，很直，应急灯还亮着。

他放下起落架，放襟翼，减速，接地。

轮胎擦在跑道上，冒出一股白烟，机身晃了一下，稳住了。

他关掉发动机，打开座舱盖，摘下头盔。

冷风灌进来，吹在脸上，很凉。

地勤人员跑过来，架好梯子，他爬下来，站在地上，腿在抖，站不太稳。

扶住舷梯，站了很久。

地勤组长走过来，站在他面前。

“团长，空战结果。

我军参战一百五十架，返航一百二十架。

三十架被击落，十一架重伤，十九架轻伤。

飞行员——阵亡二十人，跳伞十七人，其中十一人已获救，六人仍在搜救中。”

克梅斯塔二世没有说话，站在那里，风吹过来，把飞行服吹得鼓起来。

他想起那些阵亡的人，那些再也回不来的人，那些在跳伞过程中被风吹到不知名的地方、也许还活着、也许已经死了、也许永远找不到的人。

他想说什么，张了张嘴，没有声音。

地勤组长还站在那里，等着他。

“把名单给我。”

“在指挥所。”

他走了，走得慢，每一步都很稳。

指挥所在跑道尽头，灰色的小楼，灯还亮着。

他推开门，走进去。

墙上挂着他父亲留下的那面旗，那面被弹孔撕碎、被鲜血浸透、被战火烧焦的旗。

他看着那面旗，看了很久，然后走到桌前，从桌上拿起那份名单。

纸是白的，字是黑的，二十个名字，一行一行，整整齐齐。

他看了很久。

他把名单折好，放进口袋里，走到窗边，推开窗户。

风吹进来，很凉，带着航空煤油的气味。

他想起那十架银白色的战机，想起它们机腹下方那棵老槐树的徽章。

他知道那是谁的部队，也许是他，也许是他从旧帝国废墟里唤醒的那些人，也许是他从石板里放出来的那些战团长。

他们穿着盔甲，骑着机械战马，扛着战旗，从废墟里走出来，跪在他面前，说“属下愿随主上死战”。

他们死了很多人，还活着的，还在等。

等一个命令，等一个人，等一个永远不会来的明天。

他们等到了。

他们来了。

他转过身，走回桌前，坐下。

他拿起笔，翻开一份新的文件。

文件是白的，纸很厚，上面印着几个字——《空原战团阵亡将士抚恤名单》。

他看了第一行，没有看进去。

他放下笔，靠在椅背上，闭上眼睛。
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