他看着他们。

“这不是施舍。

这是你们应得的。”

一个老工人站在人群最前面，头发全白了，背驼了，手在抖。

他穿着一件洗得发白的工装，胸口印着“矿星城钢铁厂”的字样，字迹已经模糊了。

他站在那里，看着叶云鸿，看着那双冰蓝色的眼睛。

他的嘴唇在抖，眼睛里有东西在闪。

不是泪，是火。

是那种烧了很久、闷了很久、快要从井口喷出来的火。

他张了张嘴，没有说出话。

旁边的人拍了拍他的肩膀。

他没有回头。

他看着那尊铜像，看着那只伸向前方的手。

他看了很久。

然后他笑了。

笑得很轻，像在对自己说话。

“值了。”

叶云鸿继续说。

“农民法。

种地不交税。

卖粮不交税。

国家给补贴。

买种子、买化肥、买农具，国家补贴一半。

天灾人祸，收成不好，国家给救济。

老了，国家给养老。”他看着台下那些穿着旧衣服、戴着草帽、脸上被太阳晒得黝黑的人。

他们站在那里，像一片一片的麦田。

“这不是施舍。

这是你们应得的。”

一个老农民站在人群中间，手里攥着一把麦穗。

麦穗是金黄色的，颗粒饱满，在晨光里闪着光。

他攥得很紧，指节泛白。

他看着那把麦穗，看了很久。

然后把麦穗举过头顶。

旁边的人也举起了麦穗。

更多的人举起了麦穗。

整片广场变成了一片金色的麦田。

风吹过来，麦穗在风里轻轻晃动，像一片一片的金色波浪。

叶云鸿站在那里，看着那片麦田。

他看着那些举着麦穗的手，那些粗糙的、布满老茧的、指甲缝里嵌着黑泥的手。

他看了很久。
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