他的身体在灰暗的光线里变成一道模糊的影子，从石柱的阴影里窜出去，像一条从弓弦上射出去的箭。

那柄手术刀短刃在他手里反握着刀刃朝下刀尖对着那个人的颈甲缝隙。

那个缝隙很窄只有两指宽，但那是全身装甲最薄弱的地方。

帝国之拳没有躲。

他的手抬起来不是挡，是拍。

手掌像一扇门板横着拍过来，带起的风压让空气都发出尖锐的呼啸。

人间失格客在空中侧了一下身，那一掌擦着他的肩膀过去，掌缘刮过他肩头的护甲。

护甲碎了不是裂开是碎成粉末。

他整个人被那股力量带得横飞出去撞在一根石柱上。

石柱断了，碎石从头顶砸下来落在他的肩膀上，落在他头上，落在他身边的地上。

他单膝跪地右手撑着地面手指插进碎石里。

疼。

不是肩膀是内脏。

那一掌没有打中他，但掌风透过护甲震到了他的肺。

他咳嗽了一声嘴里有铁锈味，血从嘴角渗出来顺着下巴往下滴。

他看着那个人。

那个人没有追。

他站在原地，手垂在身侧，视窗里的蓝光没有变化。

他在等。

等人间失格客站起来。

“帝国之拳。”人间失格客站起来，把那几个字咬得很重。

“你们不是守夜人。”

“不是。”

“你们在等什么？”

那人没有说话。

他站在那里像一根钉进地里的铁桩。

风吹过来他的披风在身后轻轻飘动，披风是黑色的，没有徽记没有任何标识，只有一片很深很深的黑。

人间失格客看着他，看着那双没有表情的面罩，看着那道视窗里透出的微弱的蓝光。

他想起那些书，想起那些被藏在暗区深处的历史，想起那个女帝，想起那个已经死了的帝国。

这些人不是在守什么，他们是在等什么。

等一个人，等一个命令，等一个永远不会来的明天。

“笑口常开。

跑。”

他冲出去了。

不是冲着那个人是冲着相反的方向，朝着废墟群更深处跑。

笑口常开跟在后面。

背包里的书很沉压得她喘不过气，但她没有停。

身后传来脚步声，很重，很有节奏，像有人在用铁锤敲地面。

那脚步声越来越近，不是一个人，是很多人。

他们从废墟的各个角落站起来，从石柱后面，从穹顶上面，从半埋在土里的雕像旁边。

六个人，七个，八个，九个。

他们穿着同样的暗银色装甲，同样的高度，同样的没有表情的面罩。

他们的视窗里都透出微弱的蓝光，像很多只很小的眼睛。

人间失格客跑着跑着忽然停下来。

笑口常开撞在他背上，背包里的书哗啦响了一声。
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