叶云鸿看着她。

“那些人，死的是他们的人吗？”

秘书没有说话。

“那些声音，替我们收尸吗？”

秘书低下头。

“发声明。”他的声音不高，但很硬。

“谁护着欧克利坦，谁就是卡莫纳的敌人。

没有例外。”

秘书站直了。

“是。”她转身，走了。

门关上了。

叶云鸿一个人站在窗前。

他看着窗外那片灰蒙蒙的天。

他想起那四十九个人。

想起那个二十四岁的女孩。

想起他告诉她“会的”。

他骗了她。

他欠她的。

他还不上了。

但他可以替她收账。

像夜幽市那个人一样。

替那些回不来的人，把该还的账，收回来。

夜幽市，新历16年，3月9日，深夜。

巷子是空的，路灯还亮着，光晕在湿漉漉的石板上化开，像一小片一小片的黄油。

博雷罗站在那栋六层老楼的楼下，抬头看着四楼那扇窗户。

窗帘拉着，没有光。

整栋楼都是暗的。

他站了很久，然后转身，走了。

他没有上楼。

他知道上面没有人。

那个人走了。

去找那个替他还账的人了。

也许找到了，也许没有。

他不知道。

他只知道，这栋楼很快就会有人搬进来，那扇窗户很快就会亮起灯。

但那些字还在。

那三万字，寄到他办公室了。

他还没有看。

他会看的。

他会替那个老人，把那些字记住。

新历16年，3月10日，凌晨三时。

叶云鸿没有睡。

他坐在桌前，面前摊着欧克利坦的地图。

红色的标记已经少了五个。

导弹击中的地方，那些标记消失了。

但新的标记还会出现。

战争才刚刚开始。

他想起那两句诗。

不是他写的，是很多年前，墨文抄给他的。
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