刀尖从他后颈滑下去，顺着脊柱，很慢，像在画一条线。

他的后背绷紧了，衣服被汗浸湿了，贴在皮肤上。

刀尖停在他肩胛骨之间，停了三秒，然后刺进去。

不深，只刺破了皮肤，血从伤口渗出来，顺着后背往下淌，温热的，和雨水混在一起，分不清哪个是哪个。

“你——你到底——”

刀尖又往深里走了一点。

他的嘴张着，没有声音了。

他的腿软了，膝盖磕在地上，碎石硌进肉里，他没有感觉。

他跪在那里，头靠着墙，雨水从屋檐滴下来，落在他头顶，一滴，两滴，三滴。

刀尖在他肩胛骨之间停着，没有动，像钉进木头里的一颗钉子。

“你知道为什么。”身后的人说话了。

声音很低，很平，像在念一份很久以前的文件。

他的嘴张了张，没有说出话。

他的身体在抖，从手指开始，传到手臂，传到肩膀，传到那根钉在背上的刀尖。

刀尖跟着他的身体一起抖，很轻，像风里的一根针。

刀拔出来。

不是猛的，是慢慢的，像从冻土里拔一根钉子。

他的身体弓起来，像一张被拉满的弓。

他没有叫。

不是不想叫，是叫不出来。

刀尖从他背上离开的时候，他听见一声很轻的声音，像撕开一匹很薄的布。

然后那只手从他肩膀上松开了。

他趴在地上，脸贴着泥水，砖缝里的泥蹭在他脸上，蹭在他眼睛里。

他睁不开眼。

他听见脚步声，很轻，往巷子外面走，越来越远，最后被雨声盖住了。

他趴了很久。

久到血不流了，久到雨小了，久到巷子外面的路灯灭了一盏。

他的手能动了一下，然后是另一只，然后是腿。

他翻了个身，仰面朝天，雨落在他脸上，凉的。

他睁开眼睛。

天是黑的，没有星星，没有月亮，只有一片很深很深的黑。

他躺了很久。

然后他慢慢坐起来，靠着墙，背上的伤口被砖蹭了一下，疼得他吸了一口气。

他低头看自己的手，手上全是泥，指甲缝里嵌着黑泥和血。

他把手在裤子上擦了擦，然后摸到腰后。

枪还在。

他把它捡起来，握在手里，握了很久。

他站起来，扶着墙，一步一步往巷子外走。

走到巷口的时候，他停下来，回头看了一眼。

巷子是空的，什么也没有。

只有雨，只有风，只有那堆被扒开的垃圾。

他转回头，继续走。

他走得很慢，每一步都很小心，像怕踩到什么不该踩的东西。

凌晨三时，夜幽市刑侦总署，重案组办公室。

灯全亮着，白光从天花板上浇下来，把每一个角落都照得清清楚楚。

桌上摊着十几张照片，排成两排，从桌子这头排到那头。

每一张照片上都是一个人，男的，四十到六十岁，不同的脸，不同的衣服，不同的背景。

但有一个共同点——每张照片都用红笔画了一个圈，圈在胸口的位置。

博雷罗站在桌前，看着那些照片。
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