她的声音是哑的，像被砂纸磨过，但她在喊，一直在喊，从崖顶喊到崖底，嗓子喊破了，声音变了调，还在喊。

她推开扶她的人，跌跌撞撞地跑过来。

她的腿在抖，膝盖上磕破的地方又裂开了，血从裤腿渗出来，她不知道。

她跑到他面前，停下来。

她看着他。

他跪在那里，四米高，腰窄背宽，皮肤白得像旧象牙。

她从来没有见过这样的身体，不是人的，是庙里的，是画里的，是那些老人讲故事的时候才会有的。

她的脖子仰得很高，才能看见他的脸。

那张脸还是他的。

眉眼是他的，鼻梁是他的，嘴唇是他的。

但太大了，像被放大了很多倍，像一张画被风吹涨了。

他的眼睛浑浊着，没有看她。

他的嘴唇在动，没有声音。

她伸出手，够不到他的脸。

她踮起脚，还是够不到。

她抓住他垂在身侧的手指。

那手指太粗了，她握不住，只能抓住一根。

那根手指是凉的，像石头，像玉，像冬天的井水。

“你回来。”她的声音是哑的，像砂纸磨过铁皮。

他没有动。

“你回来！”她攥紧那根手指，指甲掐进那层旧象牙白的皮肤里，掐不出印子。

他低下头。

他的眼睛还是浑浊的，但有一点光，很弱，像快灭的灯。

那点光落在她脸上，落在她脖子上的绷带上，落在她仰着的、满是泪痕的脸上。

他的嘴唇动了，这次有声音了，很轻，像风穿过很窄的缝。

“……我杀了他。”

“不是。”她攥着他的手指，摇头，拼命地摇头，“不是——那是意外——你醒了吗？

你醒过来的时候，他已经——”

“我杀了他。”他又说了一遍。

声音比刚才大了一点，但还是轻的，像在说一件很久以前的事。

他的手指从她掌心里滑出去。

他站起来。

四米高的身体在崖底的暗光里像一座塔，影子投下来，把所有人都罩在里面。

几个队员往后退了一步。

不是怕，是本能，是看见比自己大的东西时，身体自己做的决定。

他转过身，背对着所有人，朝着山谷深处走。

他的步子很慢，每一步都踩得很实，碎石在脚下碎成粉末。

“你去哪里？”她追上去，抓住他的衣角。

衣角是碎的，一抓就破，手里只剩一小块布。

他继续走。
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