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然后，镜头坠入黑暗。

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雨停的时候，天刚蒙蒙亮。

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李承道蹲在绣楼门口，用桃木剑拨开地上的积水。

他穿着件洗得发白的道袍，袖口磨出了毛边，腰间别着个黄铜罗盘，指针正疯狂打转，边缘的刻度被他常年摩挲得发亮。

左眼戴着块黑布，遮住了那只据说能看见“不干净东西”的瞎眼，只留右眼观察——此刻，那只右眼正死死盯着门槛上的东西。

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是半截蜡烛。

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准确来说，是雄烛的断口。

焦黑的烛芯上还沾着几根头发，被雨水泡得发胀，缠绕在芯上，像某种诡异的献祭。

而门槛内侧的青砖上，凝结着一层淡黄色的蜡油，在晨光下泛着油腻的光，用剑一刮，竟拉出细长的丝，丝上还沾着些暗红色的碎屑。

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“师父，里面……有点邪门。”赵阳的声音带着颤音。

他刚从绣楼里出来，脸色惨白，手里拎着个证物袋，里面装着周婷的手机。

年轻人穿着冲锋衣，裤脚全是泥，额头上渗着冷汗，明明是初夏，嘴唇却冻得发紫。

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“描述清楚。”李承道的声音很沉，像淬了冰。

他低头用剑尖挑起那截雄烛，烛身的“囍”字被划得乱七八糟，划口深处露出灰白色的东西，像碾碎的骨头。

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“死者在梳妆台前，被烛油裹成了个茧。”赵阳咽了口唾沫，努力回想刚才的场景，“整个人弓着，像只被抽干了的虫子，脸上带着笑，特别诡异的那种笑。

还有，她手里攥着半块红布，布上绣的凤纹……和这雄烛身上的一模一样。”
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